Вот идёшь себе по улице, а кто-то на другом конце города мечтает случайно встретить тебя.

Лежишь себе на кровати, пускаешь слюни в подушку, а кто-то мнит тебя своей мечтой.

Кто-то думает о тебе каждую минуту своей жизни, а ты вспоминаешь о нём, хорошо если раза два в месяц, и то, когда он звонит тебе.

Для кого-то время останавливается, когда ты пишешь. А ты пишешь просто от скуки.

У кого-то ты ассоциируешься с очень красивой песней. Или с очень вкусным запахом. 

Кто-то убивается, сказав тебе что-то не то.

И этот кто-то — я.