Но
Утром шнуруешь и кеды, и нервы,
душу в наушники бережно прячешь,
держишь в себе миллиграмм атмосферы.
Но
пока стены бледнеют и плачут
прямо в ладони твои спелой вишней,
осень из кранов неистово льётся,
кто-то тебя в каждом зеркале ищет,
кто-то тебе консервирует солнце.